是些精巧的摆件：
象牙雕的小屏风，沉香木刻的笔架，天青色的瓷镇纸。
每一样，都透着用心。
云棠拿起那方瓷镇纸。
触手温润，釉色清雅，在冬日黯淡光线下，像一汪凝固的春水。
他想起燕元明批注在书上的字迹。
凌厉，劲瘦，力透纸背。
可写的内容却让他忍不住莞尔。
“殿下，”青禾小声提醒，“您先进屋吧，外头冷，暖阁里炭火烧得足，暖和着呢。”
云棠这才回过神，点头进了暖阁。
暖阁里果然温暖如春。
银丝炭在铜盆里烧得正旺，无烟无味，只散出持续的热度。
窗子关着，但特意留了条缝透气，不至于闷着。
榻上铺了厚实的新棉垫，柔软得让人一坐下去就不想起来。
云棠屏退了阿福和青禾，独自坐在窗边的矮榻上。
他怀里抱着那个紫檀木匣，一本本翻看里面的书。
游记，杂谈，风物志……果然都是解闷的闲书，与他往日看的经史子集截然不同。
每一本的扉页或书页间隙，都可能有燕元明随手写的批注。
在一本江南风物志里，写到西湖醋鱼的做法，燕元明批：“酸，不如王府厨子做的清蒸鲈鱼。”
云棠想象着他一本正经写下这行字的样子，唇角弯了弯。
翻到另一本北疆游记，作者感慨大漠孤烟，燕元明批：“风沙大，缺水，不宜居，作者矫情。”
云棠终于笑出声。
笑着笑着，眼眶却热了。
他放下书，望向窗外纷飞的大雪。
暖阁里太安静，只有炭火偶尔的噼啪声，让回忆如潮水般涌来。
十年。
从那个雪夜到今日，整整十年。
云棠闭上眼睛，指尖摩挲着书页上燕元明的字迹。
“我知道不该……”他轻声自语，声音在暖阁里飘散，“可心不由己。”
喜欢他低沉的声音，喜欢他掌心的温度，喜欢他对自己的温和。
这份感情如暗河潜流，在十年间悄无声息地滋长，等他发觉时，早已深植心底，无法拔除。
云棠睁开眼，眼底一片清明，“我不会放手的……”
窗外雪落无声。
云