面是半块风干了的柿饼，上回柳如烟寄来的那批，他留了一块舍不得吃，每日带在身上，偶尔掰一小撮放进嘴里，任凭那股涩意在舌尖上缓缓化开。饼渣碎在手心，他低头把它们舔干净，忽然想起自己从前挑担子赶集时，也是这样舔掉手里的饼渣，连掉在衣襟上的芝麻粒都不放过。他不知道自己怎么又做回了货郎。也许他从来就没离开过。
他的布包里还有家什。那块黑衣人临死前塞给他的玉佩，他从破庙带进了归真山庄。那张写满顺口溜的草纸，已经揉烂了边角，纸上的墨迹被手汗洇糊了好几个字，他还是没舍得扔。那支在集上帮人写情书时攒下的毛笔，尖已秃了毛，他用舌尖舔舔笔锋，还能在纸上划出字来，上回给沈玉郎写回信，用的便是这支笔。这些零碎，搁在寻常人眼里不值一钱，可在贾三看来，这便是他全部的家当。一个货郎的衣钵，兼一个大侠的信物。
沉思如许，便被铜锁打断一次，他进来换茶时，低声说了一句：“苏掌门来了。”贾三抬起头，以为自己听错了。苏牧羊，那个从来不登门、从不多话、每次只敬酒洒地便走的人，今日竟然主动登门。
苏牧羊没有进花厅。他站在山庄门口的石阶上，依旧穿着那身洗得发白的灰布袍，腰间挂着那口旧酒葫芦。他看见贾三出来，也不寒暄，只从怀中摸出一只粗陶小瓶，搁在石阶上，瓶底还沾着新泥，封口的蜡也只有薄薄一层。
“这是给沈公子的，”苏牧羊说，“烦请大侠转交。”
“你不自己给他？”
“我明日回守拙门。路远，赶不上。”
他没等贾三推辞，转身便走了。走了几步，又停下来，头也不回地说了一句：“太虚书院动土那日，守拙门不会到场。原话。”
贾三捧着小陶瓶站在石阶上，目送苏牧羊的背影消失在山道拐角。他把陶瓶托在掌心掂了掂，没什么分量。他不知道那里面装的是什么，但苏牧羊这人，不肯欠任何人，他收过沈玉郎三碗酒，便还他一瓶药。只是他为什么要说“原话”？沈玉郎人在淮南老宅，这药瓶怎么转交？难道他知道沈玉郎迟早会再回来？
午后的山庄门口，忽然传来一阵喧嚷。
贾三正捧着那瓶金疮药走回院里，听见动静，又退出来看。只见王寡妇拽着张屠夫的袖子，正从坡下往上走。王寡妇穿着一件灰扑扑的旧棉袄，袖口磨得露了棉花，头发胡乱挽了个髻，脸上被山风吹得发红。张屠夫被她拽得跌跌撞撞，手里还攥着一把杀猪刀，刀尖上沾着没擦干