一个年轻护理兵接过她的行李往储物柜方向放，动作利索但没说话；另一个助理医官冲她点了点头，表情看起来还算友善。
她刚在储物柜前站定，身后休息室另一头传来一个压低了的声音——大概以为她听不到，但在空间站这种金属壁面的环境里，声音传得比说话人预想的远。
“嘿，竟然来了个贵族小姐。上次那批驱逐舰送来的伤员，有个实习护士当场吐了。这位能撑几天？”
“看着挺年轻，不知道有没有见过真正的战创伤。别到时候吓哭了还得有人去安慰她。”
“小声点。让人听见不好。”
“听见又怎样。她军衔比我们都高，总不至于因为两句闲话处分人。”
格特鲁德面不改色地把个人物品放进储物柜，关上柜门。
晚上，她被安排到第三接收区值班宿舍。
房间很小，一张床、一张桌、一个储物柜。
医疗港不提供窗户——空间站外壳上没有多余的结构用来开窗。
她把行李放好，打开终端，调出值班日志模板。
第一行前线观察，她写了很久。
写了删，删了写，最后留下的那句话只有两行字：
“分诊标准存在两种版本：书面版与实际执行版。二者之间差距的大小，取决于伤员所属舰队指挥官的身份与医疗港司令之间的关系远近。”
她把日志保存，合上终端。
白色港湾的第一个夜晚很安静——至少现在是。
远处的对接通道偶尔传来金属碰撞的闷响，大概是新的转运舱正在对接；空气循环系统发出低沉的嗡鸣声，像某种巨物缓慢的呼吸。
她躺在床上，闭上眼睛。
老医师埃瓦尔德送给她的纸箱就在床下，四十年的临床笔记安静地躺在黑暗里。
她在心里把今天看到的和之前记录的一一对齐：后方缺的是随访，前线缺的是公平。
这两个问题看起来不一样，但根源可能是同一个——军医系统在设计之初就忠诚且严格地遵循了帝国等级制度。
她翻了个身。
明天开始，先做好分诊台上的活，剩下的一件一件来。