头继续擦碗，青花碗在她手里转圈，“说葡萄牙人、西班牙人，在海那边的事。说他们打仗，说他们的国王，说他们的教堂。”她顿了顿，“还说他们杀人。杀了很多很多人。”
托马斯脑子里“嗡”的一声。
他再顾不上保持什么冷静，转身就跑，青石板烫脚，他跑得踉踉跄跄冲进商馆，把所有人都叫了出来。
“你们看见什么了吗？”
没有人看见任何东西。
他们站在院子里，仰着头，脖子仰得发酸，却什么都没看到。
范德朗揉着脖子，脸色发白，他刚才也出去打听消息了，显然也被吓得不清“我来瓷国十五年，从没见过这种事。”
皮埃尔攥紧胸前的十字架，嘴唇嚅动，念念有词，那是一段拉丁文的驱魔祷词。
托马斯站在院子中央，回头看向街上的那些瓷国人，他们还在仰着头，神情专注，像一群孩子在仰望元宵节的烟花。
他第一次感到害怕。
不是害怕那些瓷国人，是害怕那个他们能看见、自己却看不见的东西。
商馆里炸了锅。
“天幕？什么天幕？”
“为什么只有他们能看见？”
“葡萄牙人？西班牙人？在讲什么？”
“上帝啊，这到底是什么东西？”
史密斯来回踱步，皮靴把地板踩得咚咚响。他是大班，在广东待了二十年，见过台风，见过火灾，见过瘟疫，没见过这个。
托马斯站在窗边，看着外面。
一个小时后，那些瓷国人低下头，各自散去，卖糖水的继续生火，挑担子的继续吆喝，老秀才继续骂孩子——孙子跑了，他拄着拐杖在后面追。
一切如常。
但托马斯知道，不一样了。
接下来的几天，恐慌在洋人中间蔓延。
没人再提生意的事，茶叶堆在仓库里没人验，丝绸压在箱底没人看。所有人都在讨论那个天幕，都在猜测那是什么，都在问同一个问题：
为什么他们能看见，我们不能？
英国人、荷兰人、法国人、瑞典人——他们来自不同国家，信不同的教派，平日里为了几箱茶叶能吵上三天。
但此刻都一样：看不见。
而街上的瓷国人，那些卖糖水的、挑担子的、骂孩子的，那些拜菩萨、拜关公、拜木头石头偶像的人——