管。”
“活我们干。”
“只要你一句话。”
他用旱烟杆点了点身后那群人。
“这五百条汉子，往死里干。”
“冻死累死，不赖七队。”
苏云神色淡然。
“死不了。”
他大头皮鞋踩碎脚边一块冰泥。
“先看地。”
马胜利一愣。
“现在？”
“现在。”
苏云抬眼看向北坡方向。
“饭在锅里煮。”
“人先把该看的看明白。”
孔伯约脸色一紧。
“苏大夫，要不吃了再去？”
“等他们吃饱了，再看见那块棺材板，怕是更难受。”
苏云嘴角微扬。
“饿着看。”
“脑子清醒。”
老支书眯起眼。
“棺材板？”
马胜利干咳一声。
“老哥哥，话不好听。”
“可那块地……”
“去了就知道。”
苏云打断。
“带锹。”
半个时辰后。
北坡。
五百亩盐碱荒地铺在眼前。
灰白。
干裂。
一眼望不到边。
地皮上结着一层白花花的碱霜。
风一吹。
细碎的盐碱粉扑到脸上，涩得人睁不开眼。
风口队的汉子们刚才还因为管饭提起来的精神。
一下子沉了半截。
老支书蹲下。
伸手捻起一撮土。
放在鼻尖闻了闻。
脸色当场变了。
“这地……”
他声音发哑。
“碱透了。”
马胜利拄着拐站在旁边。
老脸难看。
“俺早说过。”
“三队五队都栽过跟头。”
“钱永年那老狐狸，没安好心。”
孔伯约也蹲下。
用手指抠了抠地皮。
“上面是碱壳。”
“下面怕是更硬。”