“这……怎么来了这么多人？”
马胜利拄着拐杖，老眼猛地瞪圆。
村口那条泥泞土路上。
黑压压一片人影。
铺盖卷。
干粮袋。
铁锹。
洋镐。
一眼望过去，像一股从戈壁滩尽头压来的灰色潮水。
郑强下意识扣住枪栓。
“马队长，要不要拦？”
“拦个屁！”
马胜利眯着眼看了半晌，忽然认出了走在最前头那个干瘦老头。
“那不是风口队的老支书吗？”
老支书拄着一根磨得发亮的旱烟杆。
背后跟着五百来号壮劳力。
个个脸色蜡黄。
棉袄打着补丁。
可肩膀宽，手掌厚，一看就是常年刨地啃土的苦力汉子。
老支书走到七队村口。
先看了一眼背枪站岗的民兵。
眸子微缩。
“马胜利。”
他把旱烟杆往泥地上一戳。
“你们七队现在是真立起来了。”
马胜利咧嘴一笑。
“老哥哥，少给俺戴高帽。”
他拄着拐往前迎了两步。
“你这是把风口队半个村都拉来了？”
老支书没接话。
浑浊的眼睛越过马胜利，直接落在苏云身上。
苏云披着军大衣，站在打麦场边。
神色淡然。
眸光微闪。
老支书走上前。
干裂的嘴唇抿了抿。
“苏大夫。”
“人，我带到了。”
他抬起旱烟杆，朝身后一指。
“五百一十六口壮劳力。”
“能抡镐的，能挑担的，能睡雪窝子的，全在这。”
身后的汉子们没吭声。
只是齐刷刷看着苏云。
那一双双眼睛里，有饿出来的绿光，也有压不住的希望。
苏云嘴角微勾。
“路上吃了没？”
老支书神色一僵。
“各家凑了点干馍。”
“能顶一顿。”
苏云摇了摇头轻笑。