庙。空气中弥漫着令人致幻的香气，无数异形在狂欢中互相屠杀。
理智告诉他应该立刻下令轨道轰炸，将这污秽之地抹去。
但那个声音响起了。
“这就是你所谓的完美吗？太粗糙了……太局限了……”
那是一把银色长剑。
它在呼唤他，承诺能让他突破瓶颈，让他触碰到凡人无法理解的、极致的完美。
他情不自禁地伸出了手。
指尖触碰到剑柄的那一刻，一道阴笑钻进了他的脑海。
“我能让你变得更好……”
他以为那是自己的心声，殊不知那是恶魔的腐化。
记忆开始扭曲、加速、疯狂。
他看到自己的旗舰上。
曾经高雅的艺术殿堂变成了酒池肉林。
曾经造福他人的完美变成了极端和疯狂。
他看到自己在画画。
只是画笔蘸着的不再是颜料，而是血液。
他在画他最爱的戈尔贡，但画出来的却是一个扭曲的怪物。
那声音在他的脑子里越来越响，越来越尖锐。
不知不觉中，他沉迷于异象。他开始觉得那变异是美丽的，那些惨叫则是动听的。
画面定格在伊斯塔万三号。
他站在指挥台上，俯瞰着下方的城市。
那里有他的子嗣。
索尔·塔维茨，古贤者瑞拉诺，卢修斯，德米特尔……
曾经宣誓效忠于他、将他视为神明的儿子们。
“他们不懂完美。他们是累赘。”
那个声音在蛊惑他。
“清理掉他们。只有抛弃旧的枷锁，你才能获得新生。”
病毒炸弹如雨点般落下。
紧接着是点燃了大气的烈火风暴。
他在狂笑。
但在他灵魂的最深处，那个真正的福格瑞姆正在疯狂地尖叫、哭泣、敲打着心墙。
“住手！你在干什么？！那是你的儿子！那是你的军团！！”
但这微弱的反抗瞬间被恶魔的狂喜所淹没。
他亲手杀死了维斯帕先，看着信任他的领主指挥官不可置信地倒在血泊中。
看着曾经引以为傲的第三军团，变成了互相残杀的野兽。
记忆的终点是一片绝望的黑。