按理说死人不需要这些。
从生理上讲，他应该是活着的。
可他的眼睛……
那双眼睛，让我想起在大逵当铺时见过的所有老物件，曾经鲜亮，曾经有用，曾经承载过无数人的希望和记忆。
可当它们被遗忘在角落，落满灰尘，再也没人问津的时候，它们是什么？是古董，还是垃圾？
它们的生命跟灵魂好像永远留在了过去。
“活着！”
有人在我耳边喊，是皇甫韵的声音，从空间深处传来，带着说不出的焦急：“他有吃有喝，能喘气，怎么不是活着？”
“死了。”
另一个声音，是慈悲小和尚的声音，低沉而颤抖：“他的心死了。没有自由，没有希望，和行尸走肉有什么区别？”
“可他还活着！”
“那是肉体！”
我闭上眼，不去听那些声音。
这声音就好像是故意来干扰我的一样，想要在我心头种下强烈的心理暗示。
所以两个答案应该都是错的，可如果错了，正确的答案是什么？
一分钟，六十秒。
这时间实在是太短了。
我深吸一口气，强迫自己冷静下来。
这不是普通的谜题，没有尸体，没有凶器，没有嫌疑人，而是一场直击灵魂的拷问。
什么是活着？
肉体不腐，气息不断，就是活着吗？
那躺在棺材里的尸体，在腐烂之前，是不是也算活着？
那被关在死牢里的囚犯，终身不得见天日，日复一日面对同一面墙，他们是活着，还是已经死了？
我盯着那个礁石上的男人。
他动了。
很慢，很轻，只是微微转过头，看向另一边。
那边什么都没有，只有一棵歪脖子树，树上有几个青涩的果子。
他看了一眼，又转回去，继续望着海面。
那个动作，让我心里一颤。
太慢了。
那不是正常人看东西的速度，那是一具躯壳在完成某种肌肉记忆。
他在看什么？他在等什么？他知道自己在看什么吗？
也许他已经不记得了。
也许他已经忘了自己是谁，从哪儿来，要到哪儿去。
也许他每天只是重复