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栓箱上：“人都会变。”
“是吗。”李霄川直直走近，陈声和闻到他领口残留的油彩味，混合着熟悉的体温，“那为什么不敢拍我的特写？”
那盏半吊子灯泡在这一刻彻底熄灭。
远处场务收拾道具的碰撞声忽远忽近，黑暗漫过两人之间的空隙。
陈声和能听见李霄川的呼吸声，比平时要重一些。
“我拍了。”陈声和听见自己的声音很干，肯定是因为抽烟导致的。
“你躲了。”李霄川纠正他，每个字都咬得很轻，“每次镜头要对上我眼睛的时候，你就切全景。”
他伸手，拇指擦过陈声和的眼角，指腹带着长年练功留下的薄茧：“就像现在，你连看都不敢看我。”
那个触碰转瞬即逝，却像块烙铁，烫得陈声和眼眶发热。
他想说不是这样的，想说这五年他看过无数遍李霄川的演出视频，甚至能默写出每个转身时衣袂扬起的弧度，每个眼神转变时间都记得。
但话到嘴边，却变成一句：“……明天还有拍摄，早点休息吧。”他看见李霄川的喉结滚动了一下。
李霄川的手垂了下去，在身侧攥成拳头又松开。
“陈声和。”李霄川看着他，声音突然又问他，“当年你说分手是为了父母，现在呢？你还在怕什么？”
两个人就这么对立站着，陈声和以往总是挺直的腰背，此刻却在李霄川面前不敢直起来。
大学时他们挤在出租屋那张二手沙发上，用笔记本电脑看《春光乍泄》，看到何宝荣说“不如我们从头来过”这句话时，李霄川突然扣紧他的手说：“我们永远不会这样。”
那时候窗台的水培玉兰花开得正好，暖风从窗户吹进来，俩人脸上都热烘烘的。
而现在，他们之间隔着的何止是一句台词。
是五年时间，是两千公里，是潮汕祠堂里那三炷香，是成都戏台上永远差一步的对视。
“我怕重蹈覆辙。”陈声和终于说出了这句话，声音轻得几乎被黑暗吞没。
李霄川笑了起来，那笑容比哭还难看：“可我们连覆辙都没有过，你连试都没试过，怎么知道会重蹈？”
他的声音甚至带着点儿哽咽，像是戏台上唱到高音时那种入戏的颤抖。