出口。
他回到房间,躺在床上,看着天花板。
脑海中浮现出电饭煲里热量流动的画面,也浮现出父亲落寞的背影。
他突然意识到一个问题:
当我越来越“看见“这些东西,当我越来越理解这个世界的规则,我是不是也在离某些人越来越远?
比如父亲。
比如小虎。
比如那些看不见,也不需要看见这些规则的普通人。
窗外,冬夜的星空很亮。
林煜把手伸向窗外,像是想抓住什么,又像是在推开什么。
他在笔记本上写下:
“1996年1月,电饭煲。
我看见了热量的传递,看见了能量的转化。
但我也看见了父亲的失落。
有些规则,我能看见。
有些规则,我看不见。
比如,一个父亲该怎么面对一个比自己强的儿子?
比如,一个儿子该怎么安慰一个失落的父亲?“
他合上本子,闭上眼睛。
梦里,电饭煲的蒸汽升腾,父亲的背影消失在雾气中。
他想追上去,但越走越远。
章末金句:
那时候我还不懂,天赋是一种礼物,但也是一种距离。它让你看见更多,但也让你失去更多。比如,一个父亲的自豪,和一个儿子的单纯。