梅科斯的逻辑。
在他看来，战争是一门严谨的科学。
目的就是胜利，手段就是效率。
用最小的代价换取最大的战果，这是公理。
而那个所谓的“父亲”，却总是用那些毫无逻辑的“政治”，“贪婪”和“面子”，来干扰他的计算，污染他的作品。
他就像是一个被迫用精密的解剖刀去剁猪肉的外科医生。
“回去告诉他。”
佩图拉博的声音里带上了一丝不易察觉的怒火，那是积压了十八年的火山，即将喷发。
他伸出覆盖着铁甲的大手，一把抓住了信使战马的缰绳，微微用力。
那匹强壮的战马竟然被他单手硬生生地按跪在地上，发出惊恐的悲鸣。
“——我的计算里，没有‘等待’这个变量。”
“全军听令！”
他拔出了腰间的战锤，指向前方那座冒烟的城市。
“——开火！把那座城给我夷为平地！一个不留！”
轰轰轰——！！！
数百门火炮同时怒吼，大地在震颤，天空被硝烟遮蔽。
信使吓得从马上滚了下来，连滚带爬地逃走了，像只受惊的兔子。
佩图拉博看着那座在炮火中呻吟，崩塌，燃烧的城市。
火光映照在他冷漠的脸上。
他没有感到快感。
他只感到一种深深，无法排解的疲惫。
不是身体上的，而是精神上的。
他渴望创造，渴望建设，渴望用他的智慧去造福这个世界。
他想造一座完美的城市，想造一个没有饥饿，没有贫穷，运转精密的乌托邦。
他想造露天剧场，想造图书馆，想造能让所有人安居乐业的巨型居住舱。
但达梅科斯只让他造炮。
只让他杀人。
只让他当一个屠夫。
“这就是我的命运吗？”
佩图拉博看着自己那双沾满油污，火药和鲜血的大手。
“做一个……永远无法完成自己作品的……工匠？做一个被人利用的工具？做一个杀人的机器？”
他抬起头，看向天空中那个一直注视着他的“大眼”。
那个漩涡在旋转，仿佛在嘲笑他的无能。
就在这时。
他那