他不知道这两张白纸以后会被画成什么样子。但他知道，杨革勇说的那些话，有一句是对的——
男人，要有实力。
但只有实力，是不够的。
他叹了口气，把照片放回桌上，关了灯。
书房陷入黑暗。窗外的星星还在亮着，亮得刺眼。
伦敦，第二天晚上，凌晨一点四十分。
梅费尔的那条小巷，窄得只能容两个人并排走。两边是灰色的砖墙，墙头上装着防爬刺，在路灯下闪着冷光。
巷子里没有门，没有窗户，只有一盏快要坏掉的路灯，忽明忽暗地闪着，像一个在喘气的病人。
杨成龙站在巷子的阴影里，穿着一件黑色的帽衫，帽子拉起来，遮住了他大半张脸。
他的双手插在口袋里，右手攥着一卷胶带——不是武器，是用来封嘴的。
叶归根站在巷口，靠在一辆黑色轿车的引擎盖上，手里端着一杯咖啡，看起来像是在等人，而不是在等一场架。
“他出来了。”叶归根看着手机上的定位，低声说。
杨成龙从阴影里走出来，站在巷子中间。他的心跳得很快，但手不抖了。
不是不紧张，是紧张到了极点之后，反而平静了。
脚步声从巷口传来。皮鞋踩在石板路上，哒，哒，哒，一下一下的，越来越近。
巴赫提亚尔走进了巷子。他穿着一件黑色的羊绒大衣，围巾裹到下巴，嘴里叼着一根烟。
身后跟着两个人——不是上次那三个保镖，换了两个新的，个子更高，块头更大。
三个人走进巷子，走了大概二十步，巴赫提亚尔停下来了。
他看到了杨成龙。
烟从嘴里掉下来，落在地上，溅起一小蓬火星。
“你——”巴赫提亚尔后退了一步，撞在身后保镖的身上。
杨成龙没说话。他往前走了两步，路灯的昏光照在他脸上。
嘴角的纱布，左脸的淤青，还有那双通红的眼睛。
“巴赫提亚尔，”他的声音很低，低到像是在喉咙里滚动的雷，“你让人去杭州了？”
巴赫提亚尔的脸色变了。不是怕，是心虚。他没想到杨成龙会知道这件事，更没想到杨成龙会在这里等他。
“我不知道你在说什么。”巴赫提亚尔的声音在发抖。
杨成龙又往前走