三百六十二人。
他们的脚印，深浅不一，却共同支撑起一段时光。
林砚站在石前，久久凝望。阳光斜斜照来，将他的影子拉得很长，很长，恰好覆盖在石面镌刻的文字之上，仿佛一个跨越时空的、无声的签名。
仪式结束后，他避开人群，独自走向园区深处。那里，是原生料车间旧址改建的“印痕廊”。
廊道幽长，顶部是通透的玻璃穹顶，秋日澄澈的光线如金箔般倾泻而下。廊道地面，是那条被精心保护下来的检修通道。如今，它被镶嵌在厚达十厘米的强化玻璃之下，玻璃表面光洁如镜，映出林砚微微佝偻的身影，也映出玻璃之下——那片真实的、布满岁月印痕的水泥地坪。
他放慢脚步，沿着廊道缓缓前行。
一步。
他看见了老张那处略深的右脚印，边缘已微微泛白，像一道愈合的旧伤。
两步。
他看见了小周那串急促前冲的印痕，虽经岁月磨蚀，那向前倾的力道，依然清晰可辨。
三步。
他看见了陈班长师傅那处极淡的印痕，几乎与水泥融为一体，若非刻意寻找，极易忽略——可正是这最淡的痕迹，却如一枚沉入水底的锚，牢牢系住了整条廊道的记忆之河。
他继续走着，目光如考古学家般细致扫过每一寸地面。那些脚印，有的重叠，有的交错，有的被新印覆盖，有的则倔强地显露于表层。它们不再属于某个具体的人名，而成为一种集体性的存在，一种土地对时间的应答。
走到廊道尽头，他停下。这里，玻璃地面之下，是一处被特别标记的区域：一个约莫三十厘米见方的方形印记。印记边缘清晰，内部却异常平整，与周围布满凹痕的地面形成鲜明对比。标签上写着：“2003年10月17日，周大勇，锅炉房司炉工，最后离岗足迹。”
林砚蹲下身，隔着玻璃，凝视那方寸之地。它空无一物，却比任何深痕都更令人心颤。这是主动的空白，是告别时留下的、最庄重的负形。它不诉说离去的仓皇，只昭示一种尊严——我的脚印在此终结，但土地记得我曾如何站立。
他从夹克内袋掏出那只磨掉漆皮的铝制饭盒，轻轻放在玻璃地面上。盒盖反射着廊顶的天光，像一小片跳跃的湖。
他没打开它。
只是静静坐着，任秋阳暖意包裹全身。廊外，风掠过新生的山桃林，树叶沙沙作响，如同无数细碎的低语。廊内，