听筒里，是久违的、属于陈砚的声音。温和，略带沙哑，像被海风吹拂过的旧书页。

    “晚晚。”

    我闭上眼。

    “我在云南。”他说，“山里的学校，缺英语老师。”

    我没说话。

    “你要是哪天路过，”他顿了顿，声音很轻，“记得带支笔。”

    我睁开眼，望向远处海平线。

    那里，朝阳正一寸寸挣脱水面，光芒万丈，浩荡无垠。

    我低头，看着掌心那枚碎裂的表蒙。

    它不再锋利。

    在晨光里，它安静地躺着，像一滴凝固的、澄澈的泪。

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