边昏昏缺月，投映在一池烟水里，步子迈过去，将薄云里的霞光暮影，裁成一匹裂帛。
他进了门，问正在收拾茶几的佣人，孟葭在哪儿。
她说，“见了个客人起，太太就一直在书房，没出来。”
钟漱石丢下手边的外套，径直往楼上走。
房间里没有开灯，长桌边也没有人，她躺在了临窗的榻上。
他走上前，情急下，一只膝盖跪在了脚踏上。
钟漱石望她一阵，拨开孟葭颈边堆着的头发，始终不敢轻易开这个口。
直到孟葭张了张唇，“老钟，我爸爸去世了。”
这是他第一次，听她这样称呼孟维钧。
但他明白，这不是宽恕孟维钧，是带着软弱的怜悯。
怜悯的也不是别人，是从没被父亲关照过的自己，他的妻子本人。
钟漱石嗓音沉着，“我听说了，是肺癌。抢救很多次，他走得并不爽利。”
过了一阵，他才听见孟葭咬牙切齿，“我不会去送他最后一程的，我坚决不去。”
尤其在她看过了妈妈的档案之后。
那些在杭州发生的事情，他们的最后一面，被锁起来的园子，和那个令人绝望的早晨。
孟葭只要一想起来，心就如油煎一样，受尽琐碎的折磨。
钟漱石动了一下唇角，很细微的。
孟葭这话，倒不像专程说给他听的，仿佛是在劝服自己，压制屡屡来进犯的心魔。
他把一只手递过去，让孟葭枕上他的手，另一只手牢牢握住她。
钟漱石说，“如果这能让你痛快的话，我赞成。”
孟葭含疑带怨的，眸中零星闪烁着泪光，等着他的下文。
他倾身过去，很轻缓的声音对她说，“这件事的关键，不在于你去或是不去，去不去都无可厚非，没有人会指责你。”
“那在什么？”
钟漱石说，“在于你的今后。我知道，你现在非常讨厌他，但是葭葭，人死如灯灭，你不会厌恶他一辈子的，也没有什么怨恨，是岁月化解不了的。要有，一定是时间还不够长。我不希望，你将来想起你爸爸时，会因为错过了他的葬礼，又陷入另一种悔恨里。”
哪怕是她的生身父亲，钟漱石私心，也不认为他有资格令她难过，谁都不可以。
孟葭像是听懂了，“你的意思是，我不去是情理之中