天幕彻底暗下去的时候，奉天殿里没有一个人动。
没有人站起来，没有人收笏板，没有人整理衣冠。几百人坐在那里，仰着脖子，像还在等那道光重新亮起来。
老朱没有开口。他的目光钉在那片灰暗的天幕上，手指搭在扶手上，不敲了，就那么搁着。
过了一会儿，殿里终于响起了声音——很轻，像一根线断了一样。
“不教儒学……”一个老翰林低声重复着这四个字，嘴唇哆嗦着，“那还叫学问吗？”
旁边几个文官没有接话。有人盯着地面，有人盯着自己的笏板，有人盯着殿外的天色。
然后声音大起来了。
一个须发皆白的老臣猛地站起来，笏板磕在扶手上发出一声脆响：
“荒谬！程朱理学传承百年，乃圣人之道、治世之基！苏明一介后生，懂什么儒学？懂什么天理人欲？”
旁边一个年轻些的官员抬起头，声音不高，但很稳：
“先生，他说得不对吗？理学教了你怎么治河吗？教了你怎么种地吗？教了你怎么造出后世那些机械吗？”
老臣的脸涨红了，嘴唇翕动了几下，却没说出反驳的话。
殿里又安静了一瞬。
然后另一个声音响起来，从文官列的另一侧传过来，慢悠悠的，像是斟酌了很久才开口：
“他说理学把活人塞进死框子里——这个……确实有几分道理。咱们学了一辈子，除了做文章、讲道德，确实没学会别的。”
“你这是在替那个苏明说话？”
“我是在替我自己说话。我读了三十年书，连自家田庄的租子都算不清，这不是读书人的毛病是什么？”
殿里嗡嗡的议论声大了起来。
有人拍案，有人摇头，有人捏着胡须不说话。
武将那边倒是安静得多，几个人抱着胳膊靠在柱子上，你看看我我看看你，脸上挂着一种微妙的表情——像是看了一场热闹，又像是这场热闹跟他们没太大关系。
一个中年武将偏头对旁边的同僚低声说：
“他们读书人自己吵起来了。”
“吵呗，”同僚咧嘴笑了一下，“反正吵完还是不知道黄河怎么治。咱们至少还知道怎么砍人。”
武将的声音没压住，文官那边几个人回过头来瞪了他一眼。他耸了耸肩，不说话了，但嘴角还翘着。