墨迹早已褪得发白，几乎与布帘融为一体。
没有犹豫，秦药抬手掀开布帘，走了进去。店内光线比外面更暗，一股陈年草药、干燥尘土与潮湿木料混合的复杂气味扑面而来。柜台后，一个脊背佝偻得厉害的老者，正专心致志地用石臼碾磨着一些暗红色的粉末，对来客的进入恍若未闻，只头也不抬地哑声问了一句，语调平淡得像在问天气：“买药还是卖命？”
“收店。”秦药的回答同样简洁，只有两个字。
“收店？”佝偻老者碾药的动作顿了一下，这才慢吞吞地抬起眼皮。一双浑浊的眼睛在昏暗中打量了她一番，目光里带着审视与一丝不易察觉的疲惫。他放下石臼，用沾着药粉的手抹了抹柜台，声音依旧不紧不慢：“你……是我儿子在电话里提过的那个？”
“是我。”秦药说着，从随身帆布包的内袋里，取出一份折叠整齐的纸张，在柜
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