面粉。她提着沉甸甸的塑料袋走回小巷时，额头上沁出了细密的汗珠。
汗水顺着鬓角滑落，滴在锁骨上，凉凉的。
她推开店门，将食材放在刚擦干净的柜台上，然后走到水槽边，拧开水龙头。冰凉的自来水哗啦啦地流出来，她捧起一掬水泼在脸上，清凉感瞬间驱散了疲惫。
镜子里映出一张陌生的脸。
还是那张精致的面容，但眉宇间少了那份永恒的疏离，多了几分人间烟火气。银灰色的眼眸依然深邃，却不再像深不见底的星空，而是像雨后的湖泊，平静中倒映着天光云影。
她对着镜子里的自己，轻轻弯起嘴角。
笑容很浅，却真实。
下午，灵汐开始布置小店。
她从二手市场淘来了六张木质方桌和二十四把椅子，桌面上有划痕，椅腿有修补过的痕迹，但木质温润，坐上去很稳当。她将它们按照舒适的间距摆放好，每张桌子中央放了一个小小的玻璃瓶，瓶里插着一支从巷口折来的樱花枝。
暖黄色的吊灯是她特意挑选的。不是那种刺眼的白炽灯，而是带着老式灯罩的暖光灯泡。她踩在凳子上，一颗一颗地将灯泡拧进灯座，然后拉下开关。
“啪嗒。”
灯光亮起的瞬间，整个小店仿佛被一层温柔的光晕笼罩。光线不刺眼，均匀地洒在木质地板上，洒在擦拭得发亮的桌面上，洒在那些含苞待放的樱花枝上。空气中漂浮着细微的尘埃，在光柱中缓缓旋转，像一场无声的舞蹈。
灵汐站在灯光下，仰头看着那些灯泡。
温暖的光线落在她的脸上，睫毛在眼睑下投出细密的阴影。她感受着灯光带来的温度——不是物理意义上的热，而是一种心理上的暖意。这种暖意，她在诸天夹缝中从未体会过。
那里只有永恒的虚无，和冰冷如铁的规则。
而这里，有光，有温度，有即将飘散的饭菜香。
她走到柜台后，开始准备今晚可能用到的食材。米淘洗干净，浸泡在清水里。蔬菜洗净切好，码放在盘子里。豆腐切成整齐的方块，在清水中微微颤动。面粉加水和成光滑的面团，用湿布盖好，放在一旁醒发。
每一个步骤，她都做得极其认真。
洗米时，指尖能感受到米粒的圆润；切菜时，d刃与砧板碰撞发出有节奏的声响；和面时，面粉的细腻与水的清凉在掌心交融。这些触感、声音、温度，通过她的感官，一点一点地