，什么也没有。
张三也看自己的手，白得像纸，青筋一根一根的，什么也没有。周文也看自己的手，瘦的，细的，指节突出，什么也没有。
小铃铛也看自己的手，小小的，黑黑的，指甲剪得整整齐齐，什么也没有。
小花也看自己的手，更小，更黑，指甲缝里还有泥，什么也没有。
云落也看自己的手，包着布条，布条上全是血，什么也没有。
慕晨也看自己的手。肿的，紫的，包着布条，布条是花的，粉色的，上面还有一朵小花。他看了一会儿，把手握起来。
天魔王又往前挤了挤，网又暗了一分。老头站起来，走到石头旁边，蹲下来，把手按在石头上。
石头没反应，光丝没亮，网也没变。他又按了一下，还是没反应。他站起来，看着那行字。“钥匙在你自己手里。”
他低头看着自己的手。老了，皱了，全是茧子。他忽然笑了。“我明白了。”
铁牛看着他。“明白什么了？”老头没说话，走到灶台边，把空锅端起来，走到难民中间。
“你们，谁还有吃的？”没人说话。他又问了一遍。那个中年男人站起来。“我有。”他从怀里掏出一把干野菜，黑乎乎的，干巴巴的。
“就这些。”老头接过来，放进锅里。老妇人从怀里掏出一把草根，也是干的，也是黑的。放进锅里。
一个小孩从兜里摸出几颗野果子，瘪了，烂了，还粘着泥。放进锅里。
一个年轻女人从包里掏出一把谷壳，碎的，糠多，米少。
放进锅里。一个老人从怀里掏出一把树皮，晒干的，磨成粉了。放进锅里。
锅满了。老头端着锅，走到灶台边，加水，生火。火苗窜起来，锅里咕嘟咕嘟冒泡。
香味飘出来，很淡，但确实是香味。难民们闻着那味道，肚子咕噜叫，咽口水。
老头拿着勺子，搅了搅，尝了一口，咸的，涩的，苦的，但能咽下去。
他盛了一碗，端到石头旁边。他把碗放在石头前面。“师父，吃饭了。”
光丝亮了一根。很细，很弱，但亮了。老头愣住了。他看着那根光丝，又看看那碗粥。“钥匙在你自己手里。”
他明白了。不是手，是心。他端着碗，走到难民中间，一勺一勺分给他们。一人一口，小孩多一点，大人少一点。
分到最后，碗空了。他蹲在灶台